Рука, нажав на курок, запустила магию, цепочку неповторимых и прекрасных событий, которые пролетают быстро, как сон бабочки, но оставляют о себе след, который запомнится надолго. Мерный сон черного, маслянистого пистолета нарушен. Боек просыпается от долгого сна и будит пулю, которая понимает, что наконец пришел ее час, ее миг. Она наполняется ствол газом от сгорания пороха, давление выталкивает ее по стволу – к свободе. Ствол напрягается как член перед оргазмом и извергает из себя маленькую металлическую головку пули, выталкивает ненужную уже гильзу. В стволе нарезка, она закручивает пулю как балерину и та, кружась устремляется на свободу, которая будет длиться всего лишь долю секунды. Пуля летит по комнате, раздвигая воздух, создавая волны, которые потом мы услышим как звук. Но это все потом. Пока, она кружится, и видит, как мимо плывут и вращаясь прекрасные картины, стулья, столы, потолок, пол. Все так ново для нее. Все так странно. Но у нее есть цель, и она стремится к ней. Она достигает своей цели. Это человек, он испуган. Дурашка. Она любит его, он не желает ему зла. Ее интерес к нему – трогателен. Она нежно касается его кожи на лбу между бровями, мягко раздвигает их и заглядывает вовнутрь, оставляя лишь черную крохотную точку. Пустяк. Это даже красиво. Пуля проходит по воспоминаниями человека, видит его детство и вчерашний день, проходит впечатления, которые оставил Есенин и Толстой. Пуля продолжает поворачиваться, видит неопубликованные юношеские стихи, любимую музыку и образы, бесконечные кружева строчек, тома прочитанных книг, вереницы просмотренных фильмов, все сны с самого детства, включая кошмары и то, как человек летал, будучи мальчиком. Каждый из них она успевает отметить и некоторые из них – лучшие – просмотреть и пережить снова. Так, кружась и дивясь богатому внутреннему миру человека пуля достигает изнутри затылка. Она поражена тем, как прекрасен этот человек, какой богатый у него внутренний мир, но… увлекшись, она не успевает остановится и выталкивает наружу уже кусок кости, хлещет кровь… Прорвавшись наружу, пуля заканчивает свой танец, расплющившись о стену и успокоившись в лужице крови на полу. Встреча с человеком была такой недолгой. Они едва познакомились. Пуля устала, свобода не для нее. У нее и так было слишком много впечатлений за этот миг между выстрелом и покоем. Ей нужно отдохнуть. Оставим ее, с чувством выполненного долга. Она молодец и заслужила теперь покой.